然是对他一点都不好奇）。书店的气氛让我安心，对我而言，读书是一种归属，不论是学业还是私人阅读。看书看得累了，会放一张自己带来的CD，天空是高旷的蓝，平静得如同镜面，心底却听见一个声音反反复复地问自己：天地这么大，我将会去哪里？

    再次见到那个人的时候，我们仅在咫尺。他就坐在北面窗边，穿一件灰色的薄绒衬衫，桌上放着橙汁，他好像在写字，写得很慢，不时看向窗外，写写停停，一个下午都在写，当中出去过一次，我跟着他出去，像上次那样，他坐在台阶上，看着远方抽了一支烟。等我重新回到书店二楼，坐回自己的位置，他也很快回来，我继续偷偷地观察他。

    他有一双好看的眼睛，看着纸面的时候，眉头为皱，和他闭紧的嘴唇一样，有一种沉默的习惯。头发剪得很短，露出额头。每当他看向窗外，我都能感觉到那种遥远，就像每次我坐在校园的树下，感觉时光从身边流过。

    天一点点暗下来，最后他起身，他桌上的几张稿纸随手扔进废纸篓。之后走下楼梯，他很高，人很瘦。

    他走后，我好奇地从废纸篓里捡起那几张稿纸，原来他不是在写字，而是在画画。几张白纸上都是花瓣，很大的花瓣，横着的，竖着的，侧面的。。。。。。因为没有完整的花朵，因此我认不出那是什么花。可是，它们看上去全都是。。。凋谢的感觉。

    春天，就有花凋谢了吗？

    他是画画的吗？他叫什么名字？他是谁？

    我从窗口看那个庭院，屋里的灯并没有亮起，难道他并不住在那里？

    除非上课，否则我每天下午都会来这里，坐在这个位置上看书。他基本每天都来，我时常可以遇见他。春天不是读书天，因此春天书店里的人总是特别少，每次他都坐在窗边，每天都画画，每天画的都是那些支离破碎的花瓣。有时，他手指交叉相握，看着窗外，失神很久，我便可以清晰地看见他的手指，苍白而修长，有一种痛楚的安宁。

    每天我都收起他扔下的稿纸，上面那些白色的、有着铅笔轮廓的花瓣，一片又一片，仿佛散落在雪地上。我甚至可以从中辨别出它们各自的情绪，时而温柔纤美，时而激情饱满，时而明朗愉悦，时而忧郁恻隐，也有些时候它们弱苦不堪。。。。。。我仔细地在每一张稿纸上写下当天的日期。我时常随身带着其中几张，白天上课或晚上自修心散的时候拿出来看看，在日记本上照它们的样子画很小很小的花瓣，就好像我真的明白那些花瓣凋零的秘密。

    那天，我在临窗的桌子上画画，我依然在自己的位置上看书，还不到傍晚，他平时提前离开。我依旧走过去捡起他扔下的稿纸，今天他画的花瓣都很温柔，有一种隐忍之下的美好。当我抬起头的时候，忽然看见窗外那棵。。。白玉兰。笔直的树干，光秃的枝条上缀满白色的花朵，就像苦瘦的手臂托起一朵朵白色的云。那些花朵大多已经盛开，每一朵都深情而忧郁地开放，树下却已经落满枯萎的花瓣。从这儿望去，风中这棵开花的树，居然有一种孤单的感觉。这时，背后有一个声音问：“你要这些稿纸吗？”

    转身看见他，我的脸庞耳廓倏地就热了，一时不知所措。

    “我把铅笔忘在这了。”他笑了笑，从桌子下的抽屉里拿了铅笔，转身要走。

    “我一直以为是栀子花。”我轻声的说。

    我一直以为是栀子花，那种开在夏天的花朵，有时花蕊上爬满花虫，一次表露它的甜蜜。

    “不是，栀子花不会在春天凋谢。”他转过头来，认真地回答我。

    “你开始画的时候，玉兰花也没有凋谢。”

    “你一直在看我画画吗？”他笑着把脸靠近我，看着我的眼睛问，“你叫什么名字？”

    我身体靠后，回