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    当叛逆者穿过落叶之中，

    瑟缩，变小，骄傲于自己的血；

    为什么世界剥落在遗忘里，

    去了，去了，是彼此的招呼，

    和那充满了浓郁信仰的空气。

    而有些走在无家的土地上，

    跋涉着经验，失迷的灵魂

    再不能安于一个角度

    的温暖，怀乡的痛苦枉然；

    有些关起了心里的门窗，

    逆着风，走上失败的路程，

    虽然他们忠实在任何情况，

    春天的花朵，落在时间的后面。

    因为我们的背景是千万人民，

    悲惨，热烈，或者愚昧的，

    他们和恐惧并肩而战争，

    自私的，是被保卫的那些个城；

    我们看见无数的耗子，人——

    避开了，计谋着，走出来，

    支配了勇敢的，或者捐助

    财产获得了荣名，社会的梁木。

    我们看见，这样现实的态度

    强过你任何的理想，只有它

    不毁于战争。服从，喝彩，受苦，

    是哭泣的良心唯一的责任——

    无声。在这样的背景前，

    冷风吹进了今天和明天，

    冷风吹散了我们长住的

    永久的家乡和暂时的旅店。

    ２

    我们做什么？我们做什么？

    生命永远诱惑着我们

    在苦难里，渴寻安乐的陷阱，

    唉，为了它只一次，不再来临；

    也是立意的复仇，终于合法地

    自己的安乐践踏在别人心上

    的蔑视，欺凌，和敌意里，

    虽然陷下，彼此的损伤。

    或者半死？每天侵来的欲望

    隔离它，勉强在腐烂里寄生，

    假定你的心里是有一座石像，

    刻画它，刻画它，用省下的力量，

    而每天的报纸将使它吃惊，

    以恐吓来劝说他顺流而行，

    也许它就要感到不支了，

    倾倒，当世的讽笑；

    但不能断定它就是未来的神，

    这痛苦了我们整日，整夜，

    零星的知识已使我们不再信任

    血里的爱情，而它的残缺

    我们为了补救，自动的流放，

    什么也不做，因为什么也不信仰，

    阴霾的日子，在知识的期待中，

    我们想着那样有力的童年。

    这是死。历史的矛盾压着我们，

    平衡，毒戕我们每一个冲动。

    那些盲目的会发泄他们所想的，

    而智慧使我们懦弱无能。

    我们做什么？我们做什么？

    呵，谁该负责这样的罪行：

    一个平凡的人，里面蕴藏着

    无数的暗杀，无数的诞生。

    1941年11月

    走不尽的山峦和起伏，河流和草原，

    数不尽的密密的村庄，鸡鸣和狗吠，

    接连在原是荒凉的亚洲的土地上，

    在野草的茫茫中呼啸着干燥的风，

    在低压的暗云下唱着单调的东流的水，

    在忧郁的森林里有无数埋藏的年代。

    它们静静地和我拥抱：

    说不尽的故事是说不尽的灾难，沉默的

    是爱情，是在天空飞翔的鹰群，

    是干枯的眼睛期待着泉涌的热泪，