道他是胞，即便在宣布结果之后，仍按他在地上挥拳。

    在无数骂声中，他听到熟悉的、亲切的、温暖的，国语。

    “小日本，老子干死你！”

    山的第一场就被打成这样。

    何沣被处理好伤，扔回了小黑屋。

    浑身散架一般的疼。

    脑袋里装了个电台似的，不停被悠长的电波萦绕着。

    他翻了个身，从桌上拿起水杯，艰难地喝了水。

    他平躺着，看着墙上记录的数字。

    还要再赢七百八十七场。

    他顿时变得暴躁不安起来，就算每一场全胜，到时候他的身体也废了。

    远处又传来隐隐的音乐声。

    那个小提琴手总是在这个点演奏，每每听到音乐声传来，总是逐渐抚平他浮躁的情绪。

    何沣闭着眼，呼吸渐渐平缓来。

    他不知道那是什曲子，演奏的是老人还是年轻人？是男人还是女人？

    他的脑海中总是浮现谢迟的模样。回忆起两人曾经在夜晚南京的安静街头携手散步，在秦淮河上游船，听着岸边唱小曲的声音，和好听的评弹。

    他拿起那张照片，对着铁门上小窗细缝透的微光看着她。

    “等我。”

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