舌尖泛起苦涩，是眼泪的咸。

    他回了房间，找到了墙角的行李箱笼。行李箱是胡老三等人找到了那群马贼，抢了回来的，特地带了来。

    他打开箱笼，拿出一把长枪。

    这是父亲送他的，请了全城最好的工匠打造的。银白冰凉的枪身，在阳光下凛凛发寒，枪头发白，锋利得让人望之胆寒。枪头的红缨招摇着，如一团燃烧的血。

    他又想到了他第一次上战场。

    那时他才十三岁，在军营里当了一年的伙头兵。终于能够跟着老兵上战场，清理伤兵尸体了。

    那是他第一次看见色彩斑斓的“肉”

    血红的肉，被刀剑捣烂了，细细的成了肉糜。发白的肉，是伤口失血过多，被冻僵了，黑色的肉，是被火枪火炮打中了，烧焦了。站在城楼上，往下漫漫一看，雪色的平原如一副绚烂烂漫的浓彩画。

    人的尊严在死后还不如个畜生。

    他强忍着想吐的冲动，跟在队长后面走着，帮忙找寻伤兵，将他们抬回去，让军医治疗。

    走在路上，他被一个老妇人抓住了手。

    老妇人大概以为他是大夫了，哭着叫着，让他救救她怀里的小儿子，一个七八岁的小男孩，被一支箭斜着射穿了脑袋死透了，脸是一种暗沉的灰白色。

    他无力解释着：“我只是个小兵，不是大夫。”

    老妇人歇斯底里地问他：“你是北疆军吗？”

    “我是。”

    “你是北疆军……”；老人凄然地质问着，“既然是北疆军，为什么不能保护我们的安全。我的三个儿子都死在了突厥的枪下。两个女儿都被他们糟蹋了。”

    “你们在干什么？”

    ……

    “我在干什么？”

    “我要干什么？”

    那一天晚上，在同帐篷里的老兵的一高一低的鼾声里，在远方的草原上狼的长长地呼啸里，他抱着那一把长枪，睁着眼，看着头顶被血迹染红的帐篷，一夜未合眼。

    从那一天起，他就立誓，要还北疆一个清明太平。

    四年。

    他花了四年时间，把那群突厥打的不敢再犯了。又领着人，将这一带的马贼全给肃清了，给田派地，把那群马贼安置了。

    北疆人民难得安居乐业了一段时日。

    可现在……

    他又想起了院子里的北疆军将士。

    那一个个都是跟着他打过突厥，追过马贼，流过血喝过酒的汉子。他成了废人，不能上战场了，可他们并没有。

    他们为什么会到这里。他们到底遭遇了什么。

    他闭上眼睛，却不敢想。

    他已经是一个普通人了。一个小小的风寒就能要了他的命。连这一支枪他都抡不动，他凭什么说保护北疆人。

    ……

    他闭上眼，握着枪头。

    血流了出来，他却浑然不觉。

    痛才能让他觉得自己存在。

    他该怎么办？

    第十五章

    那一日起，徐子墨更沉默了。

    面对很多事情，他渐渐觉得无话可说。

    偶尔胸中翻滚起万丈豪情，滔天愤懑，过了一瞬，也平和至漠然了。在无力改变的沉重而黑色的现实面前，言语单薄得一触即破。

    更多的时候，他都在微笑，淡淡的。

    无力改变。

    千言不如一默。

    就像个苍老的老者，看见很多事，张了张口，又觉得没有必要，轻轻叹一声，也就罢了。

    他又做了个几个梦。

    梦里画面支离破碎，千奇百怪，不成逻辑。

    他梦见过手下败将