克鲁。

    图瓦什的脑际像是盘旋着成千上万只椋鸟，嘈杂的鸣叫声与翅膀拍打声交叠在他脑海里。他无法思考。他明白他的话。

    他理解不了他的意思。

    “你认为我贱？脏？奴隶？”

    “什？”

    突厥人只字不答，顽固地瞪视他，恨意缓慢生长如冬日的野火，寂静地燃烧之后火光炽盛，射如利箭。

    霍临答不话。

    停滞之后他尝试解释，敛了眼搜寻词汇，目光看向他处，脖子陡然被人掐住撞在石床，对上图瓦什恨意凛然的眼。他要声，喉结被他的拇指猛然扼住，而指钳他脖颈如烧红的烙铁，欲将之折断。

    霍临有一瞬停止呼吸，随后颈部骤然松懈，气息进喉咙，冲进肺叶；在头脑的闷钝中他看见图瓦什坠身，脸庞掩藏进浓重的阴翳里，眸子黑沉沉地无光，片刻就颓败。

    他不明所以，烦躁不堪，剧烈喘息，胸上压着图瓦什的手肘，颈间是他汹涌混乱的鼻息。他的大腿挨在他的腿边，温暖而驯服。他心烦意乱，没去推开他，摇晃脖子，看见了他头顶的发旋，眼神一溜，去望他头顶上幽深而崎岖的石林。

    “你说过，我不脏。”

    图瓦什缓慢地咬字，压抑而克制。

    霍临刚要发作，听见他的话思绪全无。

    图瓦什泄了气一般彻底沉坠身，伏在他身上，不再追问。

    他之间有误会。霍临回过神，放弃去思考其中缘由，告诉他：

    “你不脏。我不是克鲁，不会和他一样看你，不会和他一样对你。你是个人，不是奴隶。”

    图瓦什的嘴唇在他的颈窝间呼气流，闭上。他不知道他是否只是为了苟全性命，而不是是真有其意，思虑片刻，不再计较，唇锋虚抵上他侧颈的动脉，声音混：

    “为什不操我？”

    霍临被他一呛，头打结。这“操”字怎听怎奇怪，也不该在这种时候听到这个字；图瓦什应当不是想表达这个意思，是这意思好像也不该这说话。他想方设法要和他解释这字的不当之处，刚找到表述的词语，：

    “‘操’是骂人……”

    就被身上人又凶又重地打断：

    “回答我！”

    霍临脱而：

    “你疼！”

    瞪向他猛然抬起的双眼，恨不得己会说突厥语。

    突厥人没反应。

    霍临烦躁不堪，撇开头，挨了片刻，还是没听见他声。他看回图瓦什的脸，似哭又笑，定定地盯向己，眼睫颤抖如淋了雨的鳞翅，有千言万语要决堤而，却合齿收回，盯了片刻，忽然袭至鼻前，吓得他浑身绷紧，一动不敢动。

    图瓦什失笑，用眼摹他轮廓，眉毛蹙了又平，蜷曲指背，触碰他脸颊，沾上就倏忽抽回。嘴唇微动，像要说母语，息了音，转而五指覆上他侧鬓，拇指指根贴着他温暖的颧骨方滑动，像在触碰一个梦境。他又张了，没发声音，看他的眼，看他的唇，看他的黑眼睛，找着字词，声音像是从坚冷的石块间吹的虚风：

    “你不是他。我不疼。”

    霍临不知他心意，心脏在胸腔里跳得又重又沉。

    突厥人深深地看他，拇指从他的颧骨滑到耳屏，指节上的硬茧搔得人痒。他意识偏了头，眼睛定在他脸上，不肯放过他丝毫的变化。他宽大的手掌在己耳朵上烘了汗，拇指的指纹粗糙地刮着汗毛，有细细密密的触感。他拿他的手腕，问：

    “你真不疼？”

    “不疼。”

    图瓦什塌后背，伏在他身上，用嘴拱他颌，

    “我要你。”

    他不知他真意，手臂暂且环在他腰后，指腹爬在他细腻的皮肤上，触到了深陷的腰窝。指尖再前