把窗户挡得严严实实，以至于你根本搞不清哪里有窗，屋里充满类似旧货店、堵塞的水槽或马桶的气味，还有烹饪、油脂、香烟、人的汗水、狗的气味和塞满的垃圾箱的味道。

    男人的喊叫声无人应答。伊芙转过身——门廊挤挤挨挨的，不过这里倒有可以转身的空间——说：“我想我们不该……”——但是特里西拦住了她，男人绕过她，敲起另一扇门。

    “他在这里哟。”他说——仍旧扯着嗓门，尽管门已经开了。“哈罗德在这里哟。”特里西朝前冲去，只听另一个男人的声音说：“见鬼。把这狗弄出去。”

    “这位女士想看一些画画。”矮个子男人宣布。特里西痛苦地哀号起来——有人踢了它一脚。伊芙别无选择，只得走进房间。

    这是一间餐厅。摆着沉重的旧餐桌和结实的椅子。三个男人正坐着玩牌。第四个男人站起来踢了那狗。屋里温度大约有90度。

    “关上门，有穿堂风。”桌边的一个男人说。

    矮个男人把特里西从桌子下拽出来，丢进外面的房间，在伊芙和孩子们身后砰地关上门。

    “老天爷啊，真见鬼。”站起来的男人说。他胸前和胳膊上都是密密麻麻的刺青，弄得皮肤好像是青紫色的。他晃晃脚，好像受了伤。没准他踢特里西的时候，也踢到了桌子腿。

    背对门坐着个年轻人，肩膀又瘦又窄，脖子细长。至少伊芙觉得他可能挺年轻的，因为他头发染成一缕一缕的金色，戴着金耳环。他没转身。他对面的男人和伊芙一般年纪，剃光头，留一把整洁的灰胡子，长了双充血的蓝眼睛。他看看伊芙，丝毫友好的意思也没有，不过似乎有点明白或者理解的意味，在这方面，他和刺青男人可不像，后者看她的眼神，就好像她是一道他决定不予理睬的幻影似的。

    桌子那头，在主人或者父亲坐的位子上，坐着下令关门的男人，他既没抬头，对来人也好像毫不在意。他是一个大块头男人，肥胖、苍白，一头汗津津的棕色鬈发，根据伊芙的判断，他几乎全身赤裸。刺青男人和金发男人都穿牛仔裤，灰胡子男人穿了牛仔裤和一件格子衬衫，扣子一直扣到脖子，系了个蝴蝶结。桌子上摆着杯子和酒瓶。坐主人位子的男人——他想必就是哈罗德——和灰胡子男人正在喝威士忌。另外两人喝啤酒。

    “我告诉她没准房子前半截儿有画画，可她没法进去，你把那里关上了。”矮个男人说。

    哈罗德说：“你把嘴闭上。”

    伊芙说：“我真的很抱歉。”看来别无选择，她只好滔滔不绝地解释起来，从头讲起，扯到还是小女孩时如何住在村里的旅馆里，如何和妈妈一起旅行，墙上的图案，她今天如何想到它们，两根门柱，她显然的错误，她的歉意。她径直对灰胡子说着，因为他看起来是唯一愿意听或者能听懂的人。她的胳膊和肩膀被黛西的体重压得发疼，也因为全身的紧张而僵痛着。不过，她浮想联翩的是，将来如何跟人形容这事——她打算说，这就像发现自己突然深陷品特的一出戏中。或者就像她在噩梦中面对一群冷漠、死寂、充满敌意的观众。

    等她再也想不出什么打趣或者抱歉的话，灰胡子开口了。他说：“我不晓得。你得问哈罗德。嗨，嗨，哈罗德。你知道什么碎玻璃拼出的图案这码子事吗？”

    “告诉她她乘车到处看图案的时候我还没出生呢。”哈罗德头也不抬道。

    “你真不走运啊，女士。”灰胡子说。

    刺青男人吹声口哨。“嗨，你，”他对菲利普说，“嗨，小子。你会弹钢琴吗？”

    哈罗德的椅子后头有一架钢琴。没有琴凳或凳子——哈罗德本人占据了钢琴和桌子之间的大部分空间——琴上堆满不相干的东西，比如盘子和外套，正如在这房子里的所有地方一样。