他在急剧的思索。

    迈特解下领子上的丝巾，准备去抠白牙的脖子，司各特抓住了他的手。

    “迈特，再见。好朋友。关于这是狼——你不用写信了。你瞧——我已经——”

    “什么？您难道是说——”迈特大声问。

    “是的。你把丝巾拿去吧。有关他的情况，我会写信告诉你的。”迈特在跳板上站住，回头大喊：“他一定受不了那里的气候，除非天热的时候给他剪毛。”

    跳板抽了上来。

    奥罗拉离岸了。威登·司各特挥手告别。

    他转过身来，俯向在他身旁站着的白牙，拍一拍他有感应的头，揉揉那倒伏的耳朵，“现在叫吧。你这混蛋，叫吧！”