子，冲出酒店去了。

    反常的精神状态，内心的举棋不定，是由不得这个凶手的，已经整整折磨了他一天。这时他发觉后面没有人追上来，人们顶多也就是把他当成一个憋着股子火气的醉汉罢了。他转身离开小镇。街上停着一辆邮车，他避开车灯的光亮走过去，认出这是伦敦开来的驿车，正停在那所小小的邮局前边。他差不多猜得到接下来会出现什么情况，却还是走到马路对面，凝神谛听着。

    押车的职员站在车门口，正在等邮袋，一个穿着像是猎场看守员的男人走上前去，押运员将已经放在便道上的一个篮子递给他。

    “这是给你家里人的，”押运员说道，“喂，里边的人手脚快一点好不好？这该死的邮袋，前天晚上都还没弄好，这样是不行的，你不是不知道。”

    “贝恩，城里有啥新闻？”猎场看守一边问一边往窗板退去，这样更便于欣赏一下那几匹马。

    “没有，据我所知没什么新闻，”押运员戴上手套，答道，“粮价涨了一点儿。我听说斯皮达菲那一带也出了一起凶杀案，不过我不大相信。”

    “噢，一点不假，”一位打车窗里往外张望的绅士说道，“真是一起可怕的凶杀。”

    “是吗，先生？”押运员触了一下帽子，问道，“劳您驾，先生，是男的还是女的？”

    “一个女人，”绅士回答，“据估计——”

    “得了吧，贝恩。”赶车人不耐烦地嚷了起来。

    “这该死的邮袋，”押运员嚷嚷着，“你们里边的人是睡着了不是？”

    “来啦！”邮局职员跑出来，嚷了一声。

    “来啦，”押运员咕哝着，“啊，跟那位千金小姐一样，说是马上就要爱上我了，可我就是不知道什么时候兑现。行了，开车。好——哩！”

    驿车喇叭发出几个欢快的音符，车开走了。

    赛克斯依旧站在街上，对刚才听到的一席话显然无动于衷。他只是不知道该往哪儿走，没有比这更叫他恼火的了。末了，他又一次往回走去，踏上了从海菲尔德通往圣阿尔班斯的大道。

    他闷头闷脑地往前走。可是，当他把小镇抛在身后，来到空荡荡、黑沉沉的的大路上，就有一种恐怖的感觉悄悄爬上心头，他浑身里里外外都哆嗦起来。眼前的每一个物体，不管是实物还是阴影，不管是静的还是动的，全都很像某种可怕的东西。然而，这些恐惧比起那个从清晨以来与他寸步不离的怪影就算不得什么了。朦胧中，他分辨得出它的影子，说得出最细微的特征，记得它是怎样身体僵直、面孔冷峻地行走的。他听得到它的衣服擦着树叶沙沙作响，每一阵微风都会送来那最后一声低沉的惨叫。他如果停下，影子也停下。他如果疾走飞奔，影子也紧随在后——它并不跑——真要是跑倒还好些，而是像一具仅仅赋有生命机理的躯体，由一股既不增强也不停息的阴风在后面缓缓地推动。

    他几次把心一横转过身来，决心把这个幻影赶走，哪怕它会下死劲地瞅着自己，却不由得毛骨悚然，连血液也凝滞了：因为幻影也随着自己一起转过来，又跑到身后去了。上午他一直是面对着它，而眼下它就在自己身后——寸步不离。他如果背靠土坡，便会感到它悬在头上，寒冷的夜空清晰地映出它的轮廓。他仰天倒在路上——背贴着路面，它就直挺挺地站在他的头上，一言不发，一动不动——一块活生生的墓碑，刻有用鲜血写下的墓志铭。

    谁也不要说什么凶手可以逍遥法外，老天没长眼睛。这样提心吊胆地熬过漫长的一分钟，与横死几百回也差不了多少。

    他经过的野地里有一个茅棚，提供了过夜的栖身之所。小屋门前长着三棵高大的杨树，里边一片漆黑，晚风卷着一阵悲凉的哭泣声呜呜咽咽地刮过树梢。天亮以前，他没法再走了