醒来也罢，工作也罢，吃饭也罢，在家也罢，出门也罢，洗澡也罢，上床也罢--全都是无可逃避。一切的一切，再也不属于你啦--除去脑壳里区区几立方厘米的空间，那还算得上你的领地。

    太阳开始斜仄，真理部大楼那数不清的窗户照不到阳光，黑洞洞的，仿佛堡垒的枪眼一般狰狞。面对这金字塔般的庞然大物，他的心不由得一阵畏缩。它过于强大，无懈可击。一千发火箭弹，也没法将它摧毁。他重又开始诧异，这日记究竟是为谁而写。为将来罢，为过去罢--为一个想象出来的时代罢。然而横陈在他面前的，并不是死亡，而是消灭。日记会变灰，他会被蒸发。他写的东西惟有思想警察会读到，而后，他们会把它从现实和记忆当中抹干净。要是你自己，甚至你在纸片上涂画的只言片语，都绝无实际存在的迹象，向未来呼吁又哪有可能？

    电幕敲了十四点。他必得在十分钟以内离开家，十四点三十分就要上岗工作啦。

    怪得很，这报时的钟声仿佛让他抖擞了精神。他，一个孤独的鬼魂，宣示了一个真理，却没有人能听到。然而他毕竟宣示了出来；在某个晦暗的意义上，这便维护了一种连续性。用不着让旁人听到你，只消坚持心智健全，便是延续了人类的传统。他回到桌前，蘸了蘸笔，又写道：

    致未来，致过去，致思想自由的时代，人们千差万别、不再相互隔绝的时代--致真理长存、存在不能化为非存在的时代：

    划一的时代，隔绝的时代，老大哥的时代。双重思想的时代--向你们致敬！

    他心里想，他已经死掉啦。仿佛惟有现在，当他能够将自己的思想表述清楚，他才采取了决定性的一步。每一行动的后果，都包含在这一行动当中。他便写道：

    思想罪并不会导致死亡。思想罪就是死亡。

    如今他既已认识到自己是死人，要紧的便在于尽可能长久地生存下去。他右手的两个指头沾上了墨迹，恰便是这样的细节最会暴露了他。部里有哪个热心的包打听（没准儿是个女人，像那浅棕发的小个子，或小说总局那个黑发姑娘），怕早开始犯魂儿：大中午的歇晌儿么，他干吗写东西，还用支老式的钢笔，他写的是什么？--而后，便好向有关当局露上点口风。他便到浴室，拿块褐色的粗肥皂，细心地把墨迹洗得干干净净。这玩意儿蹭到皮肤上粗得像砂纸，派这个用场倒是满合适。

    他把日记簿放到抽屉里。企图藏起它来，根本就是徒劳；然而至少他还能断定，是不是有人发现了他的日记。在书页里夹根头发，这太嫌招摇；他便用手指尖，拈了颗看不见的白色土粒儿，放在封面的一角。谁动了本子，这粒尘土准得掉下来。

    三

    温斯顿梦见了妈妈。

    妈妈失踪那会儿，他该有十岁，或者十一岁。她个子又高，长相又美，寡言少语，动作缓慢，一头漂亮的金发。至于爸爸，他的印象就更加模糊，只记得他黑黑瘦瘦，总是齐整整的一身黑衣服，戴着眼镜。温斯顿竟然还记得，爸爸的鞋后跟来得特别薄。显然，他们俩在五十年代的第一次大清洗当中，就给吞噬掉了。

    如今，妈妈就坐在他身下什么挺深挺深的地方，怀里还拥着他的小妹。他的妹妹早给他忘得一干二净--除去记得她还是婴孩那会儿，长得羸弱瘦小，总是一声不响，一双大眼睛戒心十足。她们两个，全在那深处仰头看着他。她们身在地下，像是井底，又像是深不可测的坟茔--然而这地方已经极深极深，却还在沉落下去。她们给困在艘沉船的大厅，透过黑沉沉的海水仰头看着他。大厅还残留着空气，他们还彼此望得见；然而她们不断向下沉，沉落到绿色的海水里。用不了多久，海水便会将她们吞吃个干净。他享受着光明，占有着空气；她们却被吸下去送死，她们沉下去正是因为他留