发作这个词———过去的二十年里，在发作的名义下所发生的每一件事，是否都无法预示今天所发生的事情。身体的痉挛和抖动只是个冗长的前奏，心灵痉挛的冗长前奏。

    无辜的死亡。他生命中从未感到这么孤单过，仿佛一个行者，走在宽阔无垠的平原上。头顶上乌云密布，地平线处电闪雷鸣；黑暗叠着黑暗，层层的黑暗。没有任何避难之地。要是他曾经有过目的地的话，他也早已失去了。乌云堆积的时间越长，乌云就变得越厚。让一切都打碎吧！他祷告着：延迟下去有什么用呢？

    六点钟。街上依旧熙熙攘攘。他携着包裹匆忙走出门去。沿着格罗霍夫瓦娅街走到丰坦卡运河，他挤进桥上的拥挤人群中。走到桥的正当中，他停下了，俯在桥栏上向下看着。

    河水在这个季节还上着冻，只在河中央有弯弯曲曲的一条水道。冰层下面的运河河道上，会有怎样乱七八糟的东西啊！春天来了，河水解冻，人们能在这里捞上五花八门的隐秘罪证：刀子、斧子、血衣、更糟糕的东西。杀人容易，处理遗物很难。事实就是这样。埋葬仪式和葬礼吟诵指引的并非是灵魂，而是难以处置的尸体，祈求它们安息，不要再重返人间。

    因此，他小心翼翼地，仿佛一个人捅着自己的伤口般，在内心深处重新接纳了巴维尔。叶拉金岛雪和土下面，巴维尔躺在毯子底下。他并没有安息。他的身体顽固地存在着。他的身体紧绷着，对抗着冰冷，对抗着永恒。他在等着复活的那天，等着坟墓张裂，棺椁大开的那天到来。巴维尔牙齿颤抖，做着光秃秃的头骨所能做的，忍受着他必须忍受的。等到太阳重新普照到他，他才有可能松弛紧张的四肢。可怜的孩子！

    一对年轻夫妇在他旁边停住了。男人的手臂搭在女人的肩膀上。他慢慢绕过他们。桥下，黑水缓缓流动，水花拍击着一个挂满冰茬的破旧板条箱。他就着桥栏杆把帆布包裹卷了卷，用绳子扎好。有个姑娘瞄了他一眼，就往别处看了。就在那一瞬间，他把包裹轻轻往前一推。

    包裹落到了冰上，刚好就在水道的边上。它躺在那儿，吸引着每个人的视线。

    他简直不相信出了什么事。他是径直往水里推的呀，可他推错了地方！这是视差在戏弄他吗？难道某些物体并非垂直降落吗？

    “现在你可惹麻烦了！”左边有个声音响起，让他心惊肉跳。那是个戴着工人帽子的男子，年纪不小，灰色的胡子，此刻起劲地冲他眨眼。多么恶毒的脸！“至少有一两星期你会不得安生的，我敢说，你现在想干什么呢？”

    到了该发作的时候了，他暗忖道。我的脑袋会涨得满满的。他看到自己哆嗦着，口吐白沫。一群人围在那里。为了大家看新鲜，灰胡子指着冰上手枪躺着的地方。一阵发作，如同上天劈向人间罪人的闪电。可是，那闪电并没有降临给他。“关你什么事！”他嘴里咕哝着，赶紧跑了。