”莫里斯问。

    “RX738。”他取出几张名片递给我们。没错，名片上说他叫RX738，还有电话号码和电子邮箱。

    “这是什么意思？”莫里斯困惑道。

    “我是DJ和制作人，”他解释道，“做饶舌乐，玩节拍。”

    “厉害。”

    “对我的歌词影响最大的就是你的作品。”

    “嘿，谢谢。我喜欢你的发型。充满了革命气息。”

    “没错。说说我的看法。我知道莫尔德凯在鼓吹什么。黑人团结。调转枪口，不再互相仇杀，而是瞄准真正的敌人：白鬼子。别在意。”他对我说。

    “没关系。”我马上说，喝一口可乐。

    “有个好主意你想不想试试？”他问。

    “说来听听。”莫里斯喝一口清酒。

    “你在我的唱片里说一段。哪天来一趟录音室，录条音轨就得。”

    “当然，”莫里斯说，“乐意之至。”

    我看见整个人生在眼前闪过，结束于莫里斯站在录音棚里企图唱饶舌。我咬着他的耳朵说：“他妈的闭嘴，你会害死咱们俩的。”

    但莫里斯没有听我说，他望着舞台，喃喃道：“你看她啊。”

    那是达妮艾拉。我险些错过她。她跳的是一曲《玷污的爱》。她倒挂在钢管上，双腿像医生徽标上缠着手杖的那两条蛇，金色长发在灯光中洒下，她飘在半空中缓缓旋转，双眼紧闭像是只为自己跳舞，随后滑回肮脏的舞台，爬向像挥舞鱼饵般挥舞钞票的男人，这些男人戴着婚戒，一个个松开了领带。

    “上啊，辣妹子。”莫里斯喊道，泼洒清酒。

    “他妈的对。”RX738附和道。

    达妮艾拉望向我们，抬起手挡住灯光。她笑着挥手，我也挥挥手。

    “RX！”她喊道，“RX！”

    十五分钟后，达妮高高兴兴地坐在RX的大腿上，喝着龙舌兰酒，亚裔姑娘用双手捧着RX的一只手轻轻按摩，金发女郎和红发姑娘偎依在莫里斯身旁喝着香槟。我还是坐在正中间，喝着可乐，尽量不盯着达妮近乎赤裸的身体看。她全身线条分明——双臂、两腿、平坦的小腹——乳房娇小而挺拔，臀部美得像芭蕾舞者。她点了根万宝路特醇，左右张望一圈，确定没有人在看她。

    “书写得怎么样？”她问。

    “还行，”我说，“很慢。说实话，写得我心情很差。”

    “你也是作家？”RX问我。

    “对。”我不安地说。

    “也是？”她问。我耸耸肩。“他在访谈达利安·克雷，”她说，“他要发掘我姐姐的死亡真相。”

    “操！真的？这可是硬碰硬的真东西。”

    “谢谢。”我说。

    “我不是真的，”莫里斯脱口而出，“我是狗屁。”我少盯了他一会儿，他就越过了狂喜和忧郁之间的分界线。他突然起身，掀翻姑娘们，眼泪滚滚而下。“我不是马丁大夫。我是卖花的。我在恋爱。”

    “他妈的闹什么？”RX说。

    “马丁大夫是谁？”达妮问。

    “杜克，”我说，“杜克，快坐下。杜克，你喝醉了。”

    莫里斯重重地在我身旁坐下。“杜克？”他大声问，“那谁是马丁大夫？”

    “你是杜克·约翰逊。”我发疯似的低声说，汗流浃背，“马丁大夫是做皮靴的。”

    “哦，对。”他说，然后吼道，“杜克·约翰逊！”

    “他妈的搞什么？”RX困惑道，“你到底是不是杜克·约翰逊？”

    “不是！不是！”莫里斯想起身，被我拉住了，“我是莫里斯。我是天堂插花店的老板。我狗屁不如。狗屁！不如！”