“你是说应该死的是你，而不是他们？”

    “不，应该死的是伊拉克人。”

    “这个我认为我们应该好好讨论讨论，查尔斯。”

    “没必要，医生。你想要一个答案，我给了你一个。我希望在那些伊拉克人动手之前先灭了他们，但我并没有因此就计划在英国发起对穆斯林的战争。”

    但是他确实想对某个人发起战争。他曾梦到对着一个脑袋侧面扣下手枪扳机，看到白色的棉布头巾在血液中开花。他还梦见举起微型轻机枪，对着一群哀鸣的穿着布卡罩衫的妇女，让她们以每分钟八百圈的速度移动。他会在睡眠中突然大汗淋漓地醒来，相信他做到了，他的心脏会失控般地狂跳，但到底是出于罪恶感还是狂喜，他分不清。

    他知道，他遇到了麻烦——随着越来越黑暗的梦，他的偏头痛更厉害了——但是，他固执而荒谬地迎接这种痛苦，他认为这是某种形式的惩罚，是自然的公义：总得有人来偿还，如果是那样的话，这个人还不如是他。

    阿克兰内心不稳定的平静在他移居伦敦五个星期后被彻底破坏了。他在柏蒙西地区的一家小酒吧里安静地独饮一品脱啤酒，一群穿着考究的城市经纪人推搡着走进来。他们兴奋地谈论着这一天赚的钱，几杯酒下肚后，他们的嗓门变得越来越大，越来越让人心烦，有两三次阿克兰几乎被他们推来搡去地碰着了，但是如果不是其中一个人和他说话，他本不会做何反应的。这个只能看到阿克兰右侧的男人，在没有得到阿克兰的回答后，拍了拍他的肩膀。

    “你是聋子吗？”他说，在阿克兰的鼻子下挥动着一杯橙汁，并扬起下巴，向阿克兰示意左边的一只空凳子，“我问你，能否考虑往那边挪一挪，给我们腾个地儿。”

    他的话节奏单调，声调平和，显而易见的巴基斯坦口音，阿克兰的回复是即时的，也是无意识的。他用右臂勾住那人的脖子，挥起左拳，正正地打在对方的脸上。经纪人痛苦地嗥叫一声，倒下去，撞向他的朋友们，血从他的鼻子中涌出。

    其余人立即惊恐地看着阿克兰。“上帝！”其中一个说，“你到底是怎么回事？”

    “我不喜欢凶手。”阿克兰告诉他们，然后坐下来，继续喝啤酒。

    片刻惊讶的沉默后，有人弯腰把地上的家伙扶起。他从吧台自动分配器上取出一张餐巾纸，捂住鼻子，愤怒地瞪视着攻击者。不管他是什么宗教或国籍，他穿的是衬衫，打着领带，外加一套深色西装，完全一副西方人的打扮。只有他流苏般的胡子和所选择的饮料暗示着他的伊斯兰背景。“在这个国家，你不能这样做。”

    “我出生在这里。我可以想怎么做就怎么做。”

    “我一样，也出生在这里。”

    “这并不意味着你是英国人。”

    “你们都听到了吗？”巴基斯坦人激动地问他的朋友们，“这个人因为种族原因袭击了我。你们是我的证人。”与阿克兰相比，他个头矮点，但是更加粗壮，他掂量着在同事们的支持下，自己胜算的机会。他竖起一根手指，摇晃着警告阿克兰，“你是个疯子。你不应该被放出来。”

    “错，”阿克兰故意用一种温和的语气说，“我是个愤怒的疯子，即使一个愚昧的巴基佬也能看出来。”

    这无异于对着公牛挥舞一块红布。经纪人被这种侮辱激怒了，他低下头，蓄势待发。如果他站在阿克兰的左边，他胜算的几率更大，但是他在右边，傻瓜都知道，他无法从力量、速度或体能上与阿克兰抗衡——经纪人的生活就是坐着处理案头的工作——他们所知道的唯一的打架方式就是挥动着拳头，希望一拳打中对方。他没料到阿克兰会那样迅速地抄起凳子，也没料到阿克兰会真的进一步向前，把凳子砸向了他。他砰的一头撞向吧台，