有门。

    病人从拥挤的台子中间向前走，在烟雾中一路道歉经过东倒西歪的渔民、喝醉了的士兵以及浓妆艳抹想找张床休息和挣几个法郎的妓女。他张望着一间间小房间——是水手在寻找他的伙伴——找到了，那条渔船的船长。桌旁还有一个人，身材瘦削，脸色苍白，狭窄的眼睛骨碌碌的很象雪貂。

    “坐下，”板着脸的船长说，“我以为你会早点来。”

    “你说在九点到十一点之间，现在差一刻十一点。”

    “你拖延了时间，威士忌钱由你付。”

    “我很乐意。不妨要点象样的东西，如果他们有的话。”

    白脸的瘦子露出了笑容。看来事情能顺利办成。确是这样。这张护照自然是世界上最难窜改的，但是到了有设备有本事的人手里，只要多花些功夫，能办到。

    “多少钱？”

    “这种技巧，还有设备，价钱不便宜，两千五百法郎。”

    “什么时候可以拿到？”

    “精工细作，工艺技巧，这些都要花时间。三、四天，还得把那位艺术家逼得紧紧的，他非对我哇哇叫不可。”

    “我加他一千法郎，如果明天能给我。”

    “明天十点，”白脸马上说，“挨骂，由我担当。”

    “一千也由你拿？”绷着脸的船长插话说，“你从诺阿港带了什么出来，钻石？”

    “本事，”病人回答。他这话说得很认真，但自己也不理解。

    “需要一张照片，”联系人说。

    “我在商场拍了这张，”病人回答，从衬衫口袋拿出一张小照片，“用你的昂贵的设备肯定可以把它修一修。”

    “衣服很漂亮，”船长说，把照片递给白脸。

    “上等剪裁，”病人同意。

    早上会面的地点定下来了，酒钱也付了。船长偷偷收进五百法郎。会谈结束。买主离开小房间，通过拥挤的人群，穿过烟雾腾腾、闹哄哄的酒吧间走向大门。

    事情发生得如此迅速、突然，完全出乎意料。没有时间考虑，只有反应。

    这次相遇是突然的，是碰巧，但是注视着他的那双眼睛绝非无意。那双眼睛似乎要从眼眶中迸出来，张得大大的，充满怀疑，到了歇斯底里的边缘。

    “不，我的上帝，不！这不可能……”这人在人群中一转身，病人冲上前去用手去抓那人的肩膀。

    “等一等。”

    那人又一转身，叉开手指抓住病人的手腕一把甩开：“你！你已经死了！你不可能还活着。”

    “我还活着。你知道什么！”

    那张又怕又怒的脸变了形，眼睛斜着，嘴巴张着，一口口喘着粗气，龇着一口象野兽似的黄牙，突然，只听得刀出鞘咔嚓一声，这人抽出一把刀子，手臂挥刀朝病人的腹部笔直刺来：“我知道我要叫你完蛋。”这人低声说。

    病人的右臂从上往下一抡，象钟摆似的把它面前所有的东西扫到一边，他一转身飞起左腿猛蹬袭击者的胯部。

    “che-sah。”他耳边充满这两个字的回声。

    那人踉踉跄跄仰天倒在三人一堆饮酒的桌上，刀跌落在地。人们看见武器，喊叫声随之四起。一些人拥上来用拳头和手把两个格斗者隔开。

    “滚出去！”

    “要吵到别处去吵！”

    “我们不想惹警察来，醉鬼！”

    用粗鲁的马赛方言发出的叱喝声盖过了咖啡馆里嘈杂的声音。病人被团团围住；他望着他的未遂凶手捂着小肚子从人群里一路到门口，推开重重的大门，消失在沙拉辛路的黑暗中。

    有个认为他已经死了而且想要他死的人知道他还活着。