我真的走进去了。各种数据元信息冲进我的耳朵里、鼻子里、眼睛里。

    好像是电波的声音。BBC之声。在布罗特尼克办公桌旁边的书柜上放着一个收音机。

    空气中有一丝火药味，或者是别的什么味道，铜器的味道、盐的味道。

    我脖子和胳膊上的汗毛竖了起来。我的目光跳到了桌面上。

    一盏银行家式的台灯发出一种诡异的绿色光芒。记录簿上整整齐齐地平放着一堆纸。书和笔散落在桌上。一个倒放着的小花盆，裂成了两半，里面的小仙人掌还“根植”在散落出来的土壤里。

    布罗特尼克的椅子旋转到了一个很奇怪的角度上。虽然房间里的吊灯没有开，但是在椅子背后和椅子上方的墙上，我都看到了血迹，就好像是这堵墙受到了致命的伤害一般。

    这些血迹是以很高的速度溅到墙上去的！

    亲爱的上帝啊。谁被枪击了？杰克？布罗特尼克？

    我不想上前去看。

    但是我必须去看。

    我轻轻地走到桌子旁边，向桌子后面看了看。

    没有尸体。

    松了一口气？疑惑？棒槌学堂·出品

    我朝右边看了看，发现那里有一个壁橱。侧柱和门之间闪着一种黯淡的光。

    我顺着桌子边缘走过去，走到它面前，用指尖推了推它。

    出现了更多我熟悉的镜头。黑色的木头，因为油漆过很多次而变得很光滑。

    金属架子上堆满了办公用品、盒子，还有贴着标签的容器。一盏有拐角的台灯发出微弱的光线，照到金属架子的左边。

    我一寸一寸地往前移动，一只手摸着架子的边缘。

    走了五步以后，我的脚踩在了一摊又粘又滑的东西上，踉跄了一下。

    我向脚下看了看。

    一小股黑色的液体像溪水般顺着墙壁拐角蜿蜒而去。

    就像是飞机坠毁前人们发出的惊叫声。就像是老鹰捕食之前在地上投下的阴影。我心里的警报猛然拉响了。我来得太迟了。

    对于谁来说太迟了？

    我强迫自己的腿绕个弯跨了过去。

    布罗特尼克趴在地上，他头上戴的圆顶小帽被血浸透了，在头骨后面有一个窟窿。他的背上还有另外一个伤口，肩上也有。地板上的血液凝结成了胶状物，在他身体周围形成一个圆晕，并且在边缘汇成一股血水渗了出来。

    我用手捂住嘴。我感到晕眩，我几乎要呕吐了。

    我猛地退到墙上靠着，一个句子在我脑中飞快地滑过。

    不是杰克。不是杰克。告诉我这不是你干的，杰克。

    那么会是谁干的？那些激进的犹太教徒？基督教的盲从者？伊斯兰教的基地分子？

    1秒。5秒。10秒。

    我的意识终于恢复了。

    我绕过那摊血，蹲下来，把手指放在布罗特尼克的脖子上。已经没有脉搏了。他的皮肤摸起来有些凉，但是没有完全冰冷。

    布罗特尼克死了没有多久。当然没有多久。我知道这一点。不到半个小时前我还和他通过电话。

    凶手是不是还呆在这里？

    我跌跌撞撞地回到办公桌前，一把抓起电话。

    没有拨号音。

    我的眼睛朝电话线看了看。离话筒3英吋的地方，它彻彻底底被剪断了。

    我顿时感到被高压电击中般的恐惧。

    我的目光跳到桌面上，又停落在一张纸上。

    为什么会这样？这张纸放在记事簿中间，正方形，而且很平整。尽管周围一团混乱，它却完好地摆放在那里。

    这一切是不是发生在这场混战之前？