，现在哪来直升机呀。即使有也飞不起来呀——没有燃料供应，再说也找不到人会驾驶。这不可能！然而，实实在在，它就在那儿，上面还有人正看着他呢。那神奇东西盘旋着徐徐降落，落在他的身边。

    螺旋桨卷起的劲风向特罗派尔袭来，他转身就跑。然而没用，对方三个人，个个身强力壮，精神饱满，他想跑也跑不了。他停下来，本能地弓着身子，摆出一副打斗的架势。可对方却不想打，他们大笑起来，其中一人亲切地说：“睡过头了，小伙子。上飞机吧，我们送你回家。”

    特罗派尔弓着身子立在原地不动，双手半握半抓，问道：“送我——”

    “是啊，送你回家。”那人点点头说，“特罗派尔，知道你属于哪里吗？不送你回惠灵，那地方会让你不安害怕。”

    “去——哪里？”

    “属于你的地方。”特罗派尔这下听明白了。

    他满腹疑窦地登上直升机。回家？这么说这世界还有一个家属于他这类人；这么说他并不孤独，不必离群索居，而可以和自己的同类在一起了。

    突然他想起了加拉，愣住了。有个人看出了他的心思，对他说：“想老婆吧？我们在半英里外的地方看见，她正沿来路往惠灵方向飞快地跑回去了。”

    特罗派尔点点头。这样更好，反正加拉不是狼。尽管特罗派尔试图把她变成一只狼，但她毕竟还不是。

    有人关好舱门，另一人抓起操纵杆，不知怎么摆弄了几下，螺旋桨便在头上嗖嗖地旋转起来。机身在起落架上弹了弹，腾空而起，向远方飞去。

    特罗派尔生平第一次俯瞰脚下的大地。

    他们飞得并不高，也就二三百英尺的高度吧。但特罗派尔从未飞行过，这个高度已让他感到头晕目眩，直想呕吐。他们飞过西弗吉尼亚的群山，飞过冰封的小溪大河，飞过古老空旷而不知名的城镇。关山寂寥，山河残破，空无一人。

    有人告诉特罗派尔，目的地在400英里外的某个地方。他们在天黑前能轻易地赶到那里。

    果然，黄昏时分，特罗派尔就走在一个陌生城市的大街上。街灯已经亮了。电是热能，而热能是应该存储起来的。可这里的人却在肆意浪费热能，他想。

    大街上有行人来来往往，他们走起路来，或大摇大摆，或阔步行进，手的摆动，腿的拖曳，均不经济合理，明显耗费能量。特罗派尔自孩提时代起便烙印在头脑里的教条告诉他，这样的走路姿势会让人变虚弱，是错误的，愚蠢的，该受责骂的，因为这样会过多耗费体内宝贵的能量。但这里的人看起来身体一点不虚弱，对浪费热能也并不在乎。

    这地方叫普林斯顿，是个普通城市。与特罗派尔熟悉的惠灵、奥尔图纳或加雷明显不一样。它不像暂时性的居留地，倒像——对了，像个永久性的城市。特罗派尔以前听说过普林斯顿这个城市，可不巧，在他南来北往的迁徙途中偏偏从未经过。当然，他或是其他任何人都没有理由一定要经过此地，或一定不经过此地。但也有这样一种可能性，即有人出于某种目的作了某种安排，才使他们未能经过这里，这或许是有预谋的。像其它城市一样，这里人口也稀少，不过情况不太严重。大约五分之一的房屋尚有人居住，与其它地方相比，这比例已经够高的了。

    陪同他走在身边的那人叫亨德尔，是搭救他的人之一。飞行途中他们谈得很少，现在也没说什么话。“先吃饭吧，”亨德尔说，领他向一家饮食摊走去。那地方灯火通明，热闹非凡，根本不像什么饮食摊，简直就是大饭店。

    这个亨德尔，是何许人氏？他或者也是个卑鄙龌龊、令人深恶痛绝的家伙，没见过他有任何合乎礼仪的举止。“17传统礼仪”，他不知道，或者知道却根本不用。尽管他至少比特罗派尔年长五