雨亭笑着说：“诗人都有些古怪，小巷深处，老屋孤灯，才有意味。”

    老庆摇摇头，说：“我看他是图便宜。”

    雨亭一指前面，“旅馆到了。”

    门口有个招牌，门脸儿不大，墙皮斑驳。二人走进去，向门口打盹儿的传达室人员询问一下，径直走了进去。

    在103号房间前，老庆敲了敲门。

    半天才听到一个沙哑的男人声音：“谁呀？”

    “诗人飞天的代理人。”

    “哦，等着，我来开门。”

    踏里趿拉的声音。

    门开了，一股难闻的气味扑鼻而来。

    一个尖尖瘦瘦的男人出现了，在昏暗的灯光下，他的脸更显得灰暗，很有几分菜色，穿着一件褪色的蓝褂子，一条黑裤子，趿拉着拖鞋。老庆明显地看到他长长的脚趾甲，灰色，他立刻联想到烂掉的白菜叶上的毛毛虫。

    雨亭说明来意，对方示意他们坐下来。

    床上堆着一条被子，桌上放着他自带的一个大水缸，碰掉了一些瓷，图案是只公鸡。

    “你们想看看证据吗？”他露出一排焦黄的牙齿。

    老庆点点头。

    他从床下拉出一个皮箱，用钥匙打开箱锁，从里面拿出一叠厚厚的书稿，书稿泛黄，还有水渍。

    雨亭接过书稿，书稿上歪歪扭扭写着诗。

    雨亭仔细阅读，果然和飞天的诗歌大有相似之处。

    老庆也翻了几页，他认出就是飞天的诗歌。

    雨亭问：“你这是什么时候写的？”

    那人拍了拍小脑袋，说：“让我想一想，已经很久了，大概是八十年代吧。”

    老庆问：“在哪儿发表的？”

    “手抄本，手抄本，很多大学生、中学生都抄过。”

    “你今年多大岁数了？”雨亭问。

    “虚度六十二年。”他眯缝着眼睛说，目光的颜色是褐色的。

    老庆又问：“你这手抄本经什么人抄了？”

    那人翘起二郎腿，说：“我爹，我娘，还有我三叔……”

    “他们都在吗？”

    那人摇摇头，说：“都死了。”

    雨亭又问：“那么谁能证明这诗是你写的呢？”

    那人回答：“我查了《中国当代文学家辞典》，算了算，飞天今年只有35岁，而我已经62岁，我比他大27岁，他比我少27岁，我们俩人的诗一模一样，那诗自然就是我写的，这是天经地义的事情，这不会有错。我要在北京召开新闻发布会，要请中央电视台、北京电视台、人民日报、新华社、北京日报、北京晚报、北京娱乐信报、足球报的记者都参加，我要当场揭露飞天，将真相公布于众！这个飞天太不像话，他的毛还嫩了一点，竟敢抄袭我的诗！我要起诉他，赔偿我的精神损失费100万元。同志们，你们不能眼睁睁看着我的血汗付诸东流，不能看着我的劳动成果被剽窃，这可是二十一世纪中国文坛最大的剽窃案。为了这件事，我已经失眠不知多少个日日夜夜了，我太惨了，我太可怜了，同志们，你们能看着一个老实人受欺负吗？我虽然没有加入作协，但我确实是民间的天才……”说着他竟呜呜地哭起来了。

    雨亭劝道：“有话慢慢说。”

    老庆说：“先喝口水。”

    那人道：“别碰我，我烦着呢！”说着，他神秘地来到门口，拉开门，往外瞧了瞧，又关上门，用凳子顶住门，悄悄地说：“我还要告诉你们一个大秘密，李白和杜甫他们两位，别看一个长得白白胖胖，一副富态相；一个长得又尖又瘦，一副穷酸相，他们也都抄袭我的诗，这可是文坛奇案啊！我冤枉啊！”说着，抱头痛哭不已。