了两人。李皓在一家翻译公司，没底薪，翻译千把字，可以挣一个盒饭啥的。还去杨星辰的“国际贸易公司”看了看。这是他从外贸公司辞职后刚成立的公司，光杆司令。我探头探脑地进去，吓了一大跳。地下室一间十平米小房，既住人，还办公。阴暗潮湿，散发着霉味，二十四小时开着惨白的吊灯，活像一处法西斯秘密专政场所。惟一有点公司痕迹的，是拥挤不堪的桌子上一台电脑、一台传真和一堆中英文文档，桌椅统统旧货。那个下雨天，天花板不断渗出水滴，杨总不得不在桌子和电脑上盖几张报纸，不停替换。他的生意是将国内小工艺品贴上自己的注册商标销往国外。杨总拿杯给我接水，饮水机活像患上慢性前列腺炎；我一坐下，屁股下的沙发发出哀嚎。我开玩笑说：“这哪是开公司，劳改啊。”

    杨星辰苦笑：“劳改还管吃管住呢。哥们要真的撑不下去了，就学《警察赞美诗》里的索皮去。”

    当时杨星辰和李皓都劝我留在北京，和他们构成“三剑客”或“铁三角”什么的，我也跃跃欲试，无奈老爸突发中风住院，放弃了。

    在红庙站，我四处张望，后脑勺被人一拍，回头看一无所有，几米处一陌生人偷着乐。我正纳闷，脚腕处再被一击，我一个趔趄，顺势向下一看，两家伙正蹲在地上咧开大嘴笑呢。打闹着走向川菜馆。这是杨星辰的意思，先吃饭，再去他“家”坐坐。李皓还是光棍，住在老远的通州。两年不见，杨星辰风采依旧，李皓半头白发。

    “一根白一段艰辛！”他叹气，又看着我，“你也憔悴了很多，哪像当年英姿飒爽下流倜傥啊。”

    “一毕业七年啦，下岗，失恋，破产，老爸又走了，我容易吗？”我说。

    “唉，都不容易都不容易。”大伙惺惺相惜异口同声。

    我问李皓：“你还准备考研？你觉得你还不够傻么？”

    “职场混，没办法。”他说。

    “幸好开公司没要求本科或研究生以上学历，要不我只好孟姜女哭长城啰。”杨星辰说。

    走进餐馆，一桌边女子站起来。杨星辰相互介绍：“我媳妇陈菊，这就是大名鼎鼎的戈瓜娃。（注：瓜娃，四川方言，“傻小子”之意。）”

    “也是当年名震校园的走廊歌星。”李皓补充。

    “尽拿山里孩子开涮。咋就不说我时代的弄潮儿——下岗职工啥的。”我打趣。

    陈菊人如其名，小巧玲珑，淡雅如菊，不像辣妹子。

    我们东拉西扯海阔天空，散席时已酒酣耳热，醉意朦胧，进附近小区前，我笑问：“这里登记吗，‘来京目的’啥的？”

    “一般填来本小区目的，这取决于你的形象——还好，你看上去不像民工。”杨星辰说。

    “工人住宅，没啥可偷的。”陈菊说。

    果然那个醉猫一样的保安瞅了我们两眼，没理睬。这是北京常见的老旧红砖楼，我们在黑咕隆冬的楼道里小心翼翼往上走，每走几步，杨星辰就跺一次脚，或者大喝一声，灯就应声而亮，功率不会高于十五瓦。人还没过，又灭了。杨星辰自我解嘲：“这就是领导阶级小区，路灯都舍不得装。”

    李皓说：“杨总已经从地下室搬到五楼了，进步已经很大了。”

    “你不也住楼房了吗？”杨星辰反问。

    “我在北京边缘呢，你怎么也算打入CBD边缘了。”李皓说。

    “啥叫CBD？”我傻冒了。

    几人相视一笑，李皓说：“哥们，真落伍啦！CBD是Central Business District的缩写，中央商务区，年度最酷名词之一。”

    杨星辰：“也叫China Beijing Dabeiyao，中国北京大北窑。”