的抱负中失败了的人，

    给那些在前线冲锋时倒下的无名士兵。

    给那些冷静的专心致志的工程师——给过分热情的旅行者——

    给船上的领航员，

    给那许多无人赏识的崇高的诗歌和图片——我要竖一块丰碑，

    头上顶着桂冠，

    高高地、高高地耸立在其他碑石之上——给一切过早地被摧折

    的人，

    被某种奇怪的烈火般的精神所迷住的人，

    被一种过早的死亡所扑灭的人。

    一支结束六十九岁的歌——一个梗概——一次重复，

    我的欢乐和希望的诗行照样继续，

    歌唱你们啊，上帝，生活，大自然，自由，诗歌；

    歌唱你，我的国家——你那些河流，草原，各个州——你，我

    所热爱的星条旗，

    你们的保持完整的集体，——歌唱北部、南部、东部和西部，

    你们所有的东西；

    歌唱我自己——这颗仍在我胸腔里搏跳的欢快的心，

    这个被损害的老迈、穷困而瘫痪的躯体——这像棺罩般笼盖在

    我周围的奇怪的迟钝，

    这仍在我缓慢的血脉中熊熊燃烧的烈火，这毫未减弱的信念—

    —那一群群挚爱的友人。

    真勇敢，真勇敢，那些士兵（今天很受人尊敬），他们闯过了

    战阵；

    但是最勇敢的是那些冲上前去、倒在地下的默默无闻的人。

    这座蛰伏的矿山——这些没有开发的声音——炽热的潜能，

    愤怒，争论，或赞美；或虔诚的祷告，或滑稽嘲弄的眼神，

    （不仅是六点活字，八点、九点活字，十点铅字，）它们像海

    涛，能激起怒火，号召牺牲，

    或者被抚慰得平静下来，成为闪耀的阳光和睡眠，

    微睡在苍白的薄片中。

    当我坐在这里写作，多病而衰老，

    我的不算轻的负担是那种老年的迟钝，多疑，

    任性的忧郁，疼痛、冷漠、便秘、嘟哝、厌倦，

    这可能渗入我每天的歌里。

    灵魂哟，我们不是那样珍视要渗透到鸿篇巨制的主题里，

    从那些思想、表演、推理中吸取深邃而丰盈的东西？

    可是如今，我从你，笼中的鸟，感到你那欢乐的鸣啭，

    充溢于空中，在僻静的室内和冗长的午前，

    这不同样是伟大的吗，灵魂你看？

    来了，靠近了，真荒诞，

    你朦胧不定的幽灵——你带来的是生命还是死亡？

    是力量，虚弱，失明，更多更严重的瘫痪？

    或者是宁静的天空和太阳？难道还要把湖海搅乱？

    也许会把我永远截断吧？或者就照样把我留在这里，

    迟钝而衰老，像只鹦鹉，以粗嘎的声音在唠叨，叫唤？

    (在布鲁克林，在一个古老的墓穴里，没有特别的标记，如

    今还杂乱地躺着一些烈士的遗体，他们无疑是从1776—83 年英国战俘船和监狱里运出的、来自纽约和附近

    以及长岛各地的最早最坚定的革命爱国者；他们中成千

    上万的人本来葬在瓦拉包特沙洲的壕沟里。)

    对于你，比阿喀琉斯①或尤里西斯②的纪念更伟大，

    比亚力山大的坟墓有大得多多的价值，

    那一卡车一卡车的古老的骸骨，发霉的骨头碎屑和裂片，

    曾经是活着的人——曾经有不可动摇的勇气、力量和壮志，