她缩在一个门洞里，从口袋里掏出沾满泥土的纸币，在掌心展开。即使加上她在清真寺外面讨的硬币，也不够一顿饭钱，但是可以买一只鸡蛋，也许还能买一小碗用酸奶拌着黍子和姜做成的福拉。一个小吃摊的女主人给她盛了一些，等她吃完以后把碗要了回去。福拉尝起来有点雨后大草原的气息，酸奶是给腹中的孩子吃的，黍子是用来走路的，姜可以增加勇气。

    然而，正当她想着也许可以熬过去，也许能留在扎里亚，也许有机会在市场里谋得一份卑微的差使时，对面传来一个声音，一个男人的声音：“是从拜得还是从卡努里来的？”

    一个掉光了牙、裹着萨赫勒式袍子的男人正在对她说话。他咧嘴笑着，试图读出她脸上的疤痕。

    疤痕能向人们讲述一个故事，一直都能。男人对着她脸上的花纹仰仰下巴，“杜卡瓦？杜卡卡里？阿里各瓦？”

    他的推测眼看着越来越接近正确答案.她拔腿就跑。

    “阿达拉瓦？土阿里各？”他对着她的背影大喊，最终这喊声被淹没在街头的喧嚣中，但是它带给她的震撼却钻进了她的心里。