。你怎么可以责怪一个受了骗的人呢？当然不能。那不公平！夏娃受到了迫害，我也受到了迫害。我们很相像，你和我，对吧？这真是不可思议，是吗？莉丝？”他笑起来。

    “迈克，”她的嗓音发颤，“你肯为我做一件事吗？”

    他抬起头来，神色像那警犬一样忧郁。

    “请你跟我一道上楼去。”

    “不，不……咱们不能等了。你得赶紧动手。马上！我到这儿来为的就是这个。”他哭泣起来。“太可怕，太艰难了。我从那么远跑来……求求你，我该安息了。”他朝手枪点点头。“我太累了。”

    “帮我一个忙。就一下下。”

    “不，不，到处都是他们的人。你不知道这有多危险。醒着太累，我没法忍受了。”

    “帮我忙，行吗？”她恳求道。

    “不行。”

    “那里很安全。我向你保证。”

    他们眼光相遇，对视了好一阵。莉丝从不知道迈克从她的眼睛里看到了怎样的神情。“可怜的夏娃，”他缓慢地说着，点了点头。“为了你，我去。”他朝手枪看了一眼，“然后你就动手了，快一点，好吗？”

    “好，如果你还要我动手的话。”

    “我跟你上楼，为了你，莉丝。”

    “跟我来，迈克。往这儿走。”

    莉丝本不愿背对着他，然而她感到他们之间存在着某种脆弱的信任——这信任的基础十分荒诞，但对迈克却是真实可信的。她不愿冒险去破坏这信任感，便在前边引路，每个动作都很缓慢，一句话也不说。走上狭窄的楼梯。她领他去一间空闲的卧室。欧文在那间房里保存着秘密法律文件，房门上了一个很结实的保险锁。莉丝打开门，走进去。她扭开电灯，让迈克坐到一把摇椅上。那曾是母亲的椅子。实际上母亲就是坐在这把椅子上去世的。迈克走过去，坐在摇椅上。莉丝和悦地对他说：“我要锁上门锁，迈克。我马上就回来，你闭眼休息一会儿，好吗？”

    迈克没说话，只是查看着摇椅，感到满意，就摇晃起来。随后，他按莉丝的要求阖上眼睛，头仰靠在椅背上铺的深绿色阿富汗软毛毯上。摇椅不动了。莉丝悄悄带上门，锁住，又回到暖房中。

    “啊，上帝！”莉丝轻声说。“我的上帝……”

    她跪到地上，啜泣起来。

    十分钟后，莉丝在替川顿·海克擦洗汗淋淋的额头。在昏迷中他脑子里像是出现了各种幻象，她不知给他洗洗脸是否有益。她站起来打算再去蘸湿一下手中的海绵，却听见门外有声音。她走进厨房，奇怪自己怎么没听见总监派来的警车声，也没看见车灯的亮光。但警察们没来。莉丝叫了一声，跑去开门让欧文进来。他憔悴不堪，满身泥污，跌跌撞撞走进厨房，一条胳膊用皮带缚在腰侧。

    “你受伤！”她喊着。

    他们短暂地拥抱了一下。他转过身，边喘着粗气，边像战士般的观察着院子。欧文掏出枪来说：“我没事。只是肩膀摔了。可是，莉丝——那个警察！外边那个警察，他已经死了！”

    “我知道。我知道……太可怕了！迈克开枪打死了他。”

    欧文靠在门边的墙上，望着外边的黑夜。“我从北街一路跑来的。他从我身边溜走了。”

    “他在楼上。”

    “咱们不能靠窗户太近……你说什么。”

    “他在楼上，”她又说一遍，用手抚摸着丈夫沾了泥的面颊。

    欧文直盯着妻子。“胡鲁贝克？”

    她举起迈克那支支肮脏的手枪，递给他。欧文将眼光从莉丝疲惫的脸庞转向那枝枪。

    “这是他的枪？……出了什么事？”他笑了一下，莉丝讲述事情的经过，他的笑容消失了。

    “