子里，出现了一张肥胖恶心的脸面：颜色鲜亮，痘疤明显，垮着好重的下巴垂肉。白色的法庭假发下那下垂的眼睛像个色情狂眯视。

    这张脸很自恋。它扬起下巴，左摇右摆，鼓着脸颊好自满。它如同鸟般斜支着头。它扮的各种鬼脸重复在三面镜里，躲躲藏藏地从每个角度闪来闪去。两只手出现在它两旁时，只见它拉长起来，眼睛是两孔黑洞。

    是张面具。从那里头冒出丹佛斯·洛克爵士若有所思的脸庞。

    “不赖，”洛克表示，“不过价钱太高。”

    “价钱！”另一个声音喃喃道，带着些微惊诧的责怪语气。“价钱！”

    是女人的声音，愉悦，介于青春与中年之间，而且毋庸置疑是法国人。

    “这些面具，”女人说，“可是桥亿的作品。”

    “对。的确。”

    “是他最好的作品。是他的最后遗作，”她声音中责怪的意味更浓了。“我特别发了电报要你赶紧来看。”

    “我知道。而且我很感激，”洛克在立着镜面的桌上哒哒敲起手指。他一扬眼，越过照在他灰发上的灯，看起隐形的女人。他的语调变了。“容我说句话好吗？费蕾小姐，能偶尔到这儿跟你谈谈真是好大的纾解。”

    “您过奖了！”

    “你对我或者我的事一无所知。除了确定我的支票可以兑现外，你什么都不想知道。”

    他头上的镜子里现出耸肩的阴影。突然，仿佛这样可以简化一切，洛克讲起法文。

    “我这人，”他说，“不管在家或者跟朋友，都无法自在讲话。但我现在实在好烦心。”

    “嗯，”费蕾小姐静静同意道，也是讲法文，“这我懂。不过先生您刚讲……棺材的事不是认真的吧？”

    “是。很认真。”

    “我自己呢，”女人呼道，“葬过我哥哥。一流的土葬。棺材——”

    “那女人的棺材，”洛克说，眼睛盯着镜面的一角，“里边是木头，加个铅制封层再罩上木壳。密封的庞然大物，几年都不会坏。一位约翰·德沃何先生的棺材也是一样，他是帕默思登公爵底下的部长，19世纪中叶做的棺材。两具都是800磅重。”

    女人的声音尖锐扬起。

    “你是说价钱？”

    “不。我是说重量。”

    “Mais c‘est incroyable(法文：但这简直无法想像)！不，不，不！你在开我玩笑！”

    “我保证绝对没有。”

    “这等可观的重量在墓穴里四处移动，那得需要6个男人才行；而且沙上没留脚印？不可能！”

    “此言差矣。不需要用到6个男人。而且这个笑话再简单不过——只要你得知其中奥妙。”

    这个古老、令人头痛的谜题啊！

    何顿僵着身体站定脚，因为他知道自己在镜子上方打下来的灯光范围之外，所以不会被看到。

    “知道这点我可没居功，你晓得，”洛克继续说，“以前发生过，英国有过两次，另外也许还有一次是在波罗的海的奥赛尔。卡——呃，某个地方有家图书馆——不讲名字还请包涵——有本书里全是细节。

    “我呐，”他用他咬字清晰的流利法文宣称，“今天一早跟一位菲——一位哲学博士面谈时，完全没提。没！我是跟个朋友坐上火车以后才讲的，告诉了某位探长。我跟他说了这把戏是怎么玩的。这位克劳福先生，他握握我的手，然后说他们这就可以逮捕某人了。”

    逮捕“某人”？

    逮捕希莉雅！何顿觉得这一向都在保护希莉雅的薄弱盾牌这会儿已经碎成片片，他开始后退，打算踏过厚软的地毯走向门口。可是洛克镜里的睑叫他停脚，因为他的表情好紧绷，