跑了二十步后，他看到一个大垃圾箱，毫不犹豫地贴近它，

    他躲在侧面，趴到地上，四肢并用地爬到它后面，将自己藏在金属桶面和建筑物的砖墙之间。

    伊森什么都听不到。他的心脏跳得好大声，掩盖住一切。他像狗一样趴在地上，颤抖着，汗水和鲜血从额头流下，流进眼睛里，他动也不敢动，肌肉分泌的大量乳酸带来的剧痛让他仿佛马拉松选手抽筋似地难以承受。

    脚步声很快跑过垃圾箱的另一侧，声音愈走愈远，像逐渐淡出的音乐，愈来愈静。

    伊森贴在地上的脸颊沾满了泥土、碎玻璃和小石头。

    雨滴打在他的背，在他抖个不停的身体下方形成许多小水池。

    他真想就这样躺在这儿，躺上一夜，也许再躺上整个白天。

    起来！赶快！如果不行动，你就死定了！

    伊森用两手掌心抵住湿答答的地面，挣扎着用手和膝盖撑起身体。

    他慢慢从垃圾箱和砖墙间往后退，在垃圾箱旁伏在地面凝神静听了好一会儿。

    遥远的人声。

    遥处的脚步声。

    人们在大街上骚动着。

    可是没有什么听起来很靠近、足以威胁到他的声响。

    他站起来，转头看着窄巷的入口，看到群众小跑步经过，匆匆忙忙地赶往不知发生了什么事的大街。

    伊森贴着砖墙，往相反方向，走入窄巷充满雾气的黑暗中，

    三十步之后，砖墙里出现了缺口，是一扇木门。

    他转头往垃圾箱和巷口看。

    有人来了。一道光束伴随着踩在碎石头上的脚步声在巷子里前后左右的乱射。

    伊森用力拉开门，屋里的光溢进巷子，光线在雾气中迷漫。

    他飞快闪进点着灯的楼梯间，拉上门，转身想锁上暗闩。

    可是应该在里头的圆柱却被拔出来，反而像填蛀牙似的在中空部分塞进了固状金属。

    没办法上锁。

    伊森钻入窄小的楼梯，往上爬的压力让背部到左大腿重新开始痛了起来。

    在他到达二楼楼梯间时，通往巷子的门被猛力拉开。

    伊森往下看，一个体型巨大的男人站在那里，身上的黄色斗篷雨衣不停滴着水，一手拿着手电筒，一手拿着伊森猜是从他家厨房的刀具组里顺手抽出来的切肉刀。

    雨衣连身帽的影子遮住了那人的眼睛，可是他显得非常镇定，他的双手——尤其是拿刀的那一只——完全没有在抖，似乎一点都不紧张。

    靴子的脚步声开始回荡，伊森赶紧再往上爬。

    到了三楼楼梯间，伊森跌跌撞撞地推开通往走廊的门。

    安静的走廊上空无一人，亮着微光。

    墙上每隔二十英尺就钉着一盏仿古油灯。

    铜制的号码牌镶在每扇门上。

    这是一栋公寓吗？

    伊森听到脚步声从楼梯传来。

    他开始试走廊上的每一扇门。

    锁住了。

    锁住了。

    锁住了。

    锁住了。

    他知道楼梯间的门很可能下一秒就会被打开。

    锁住了。

    锁住了。

    第七扇门，第十九号房，居然动了。

    他将弯刀握得更紧，以免有人等在门后让他措手不及，然后用脚趾轻轻推开房门。

    很小很暗的公寓。

    似乎没有人在。

    楼梯间的门被撞开时，他正好溜进房间，关上门。

    伊森顺手往上摸，将门链闩上。

    他站在门口，听着走廊末端的门关上。