他心里慢慢地滋生着——想与别的艺术家谈谈自己的画，看看哪些地方画对了，哪些地方画错了。他明白自己的画不好，但他与这些画的关系太密切，因而无法正确地看出其原因。他所需要的，是一个陌生人的无情的眼光，而不是被双亲的偏心的骄傲所蒙蔽的眼光。

    他能去找谁？这是一种比他在去冬只吃干面包过日子更为难受的饥饿。

    他只想知道初感到世界上还有别的与他一样的艺术家，他们也面临同样的技巧问题，有同样的想法，他们能够证明他的努力没有白费，因为在绘画技巧问题上，他们亦有严重的苦恼。他记得世界上有些人，象马里斯和莫夫，他们一生都献给了绘画。在这儿博里纳日，这简直是无法想象的。

    一个雨天的下午，他在房间里临摹，脑子里闪过一个画面：皮特森站在布鲁塞尔他的工作室里说：“别对委员会提起这事儿。”他知道终于找到了一个人。他一张张地察看自己所画的原始速写，挑了一张矿工、一张俯身在椭圆形炉前的妻子和一张拾垃圾的老妪，然后出发上布鲁塞尔。

    他袋里只有三个多法郎，无法搭乘火车，然而步程是八十公里左右。文森特走了一下午、一整夜和第二天的大半天，离布鲁塞尔还有三十公里。要不起他的破鞋坏了，足趾捅出鞋面，他将一直走下去。一年来，他在小沃斯姆斯一直穿着的外衣覆着一层污垢，因为他没带木梳和替换的衬衫，所以第二天早晨只能用冷水擦擦脸就算了。

    他在鞋内的破洞处垫了一张硬纸，很早又出发了。他的脚趾穿过鞋面破洞，磨破了，脚很快就被鲜血污染。硬纸破烂了，脚底起了水泡，变成血泡，以后又破裂。他肚饥，他口渴，他疲乏，但毫不气馁。

    他是真的去拜访另一个艺术家，并将跟他交谈！

    那天下午他到达布鲁塞尔郊区时，口袋里分文不剩。他记得很清楚皮特森住在什么地方，快步穿过一条条街道。他走过的时候，行人赶忙退让开去，盯着他的背影，摇摇头。文森特甚至没有注意到他们，而是举起一瘸一瘸的脚，尽快地走去。

    牧师的小女孩出来开门。她害怕地望了望文森特肮脏的汗淋淋的脸、没有梳过的蓬乱的头发、油污的外衣、污泥斑驳的裤子和乌黑血污的脚，惊叫地奔进门厅。皮特森牧师来到门口，目不转睛地对文森特看了片刻，认不出是谁，后来迸发出一丝认出来的热诚微笑。

    “啊，文森特，我的孩子，”他惊呼道，“又见到了你，多好啊。快进来，快进来。”

    他领文森特进入书房，拖一张舒适的椅子让他坐下。现在他已经达到目的地，意志的锚链断裂了，他一下子意识到前两天中，他光吃面包和少些乳酪走了八十公里的路。他背上的肌肉松了下来，双肩塌了下来，感到呼吸困难。

    “附近我有个朋友，他有间空房，文森特，”皮特森说。“你想洗一洗，休息一会儿吧？一路上很辛苦了。”

    “对。我没料到会这样疲乏。”

    牧师拿起帽子，陪文森特沿街走去，对邻居们的瞪视毫不在乎。

    “今晚你大概想睡觉了吧，”他说，“明天十二点钟一定来吃午饭。我们痛痛快快地谈谈。”

    文森特站在铁盆里搽洗，尽管只不过六点钟，他饿着空肚就睡觉了。第二天早晨十点钟他才张开眼睛，是因为肚里的饥饿在铁砧上毫不容情地乱敲。皮特森向他借房间的那个人，借给文森特一把剃刀、一把梳子和一把衣刷，他尽量地把自己收拾干净，他发现除了鞋子以外，其他的东西都缝补过了。

    文森特饿慌了，在皮特森从容不迫他讲述布鲁塞尔最近的新闻时，不怕难为情地狼吞虎咽。午饭后，两人走进书房。

    “哦，”文森特说，“你画了不少画，是吗？墙上全是新的作品。