“这是你姐姐的奖牌，”他对杜骚特说，“她名叫安妮，但大家都叫她特瑞。她是你姐姐，你爱她。你几乎崇拜她走过的土地。”

    突然，约翰·史密斯的声音可怕地高上去，变成了一个少年沙哑。不自信的声音。

    “当你穿过斯里本大街，特瑞，或当你跟那家伙在汽车里调情时，别忘记，特瑞……别忘记……”

    那个问约翰尼谁是明天民主党候选人的胖女人发出一声惊恐的呻吟。一位电视摄像师用沙哑的声音说：“天哪！”

    “住口！”杜骚特低语道。他的脸变成一种病态的灰色，眼睛突出，唾液在他下嘴唇上闪着光，像镀了铬一样。奖牌的链子缠在约翰尼的手指上，杜骚特伸手去抓，但他的手毫无力气。奖牌前后摇摆，闪着催眠似的光。

    “记住我，特瑞，”少年的声音恳求道，“保持清白，侍瑞……求求你，看在上帝的份上，保持清白……”

    “住口住口你这狗杂种！”

    现在约翰尼又用他自己的声音说话了：“速度很快，是吗？她死于一次心脏病发作，当时二十六岁。但她戴了它十年。她记得你。她从没忘记。从没忘记……从没……从没……从没。”

    奖牌从他手指上滑落下来，掉在地上，发出悦耳的声音。约翰尼凝视着空中，他的脸镇静而冷漠。一片死寂中，社骚特在他脚下摸索着奖牌，声音沙哑地呜咽着。

    灯响了一下，约翰尼的脸又恢复了原样，脸上显出了恐惧的表情，然后又是怜悯。他笨拙地跪到杜骚特身边。

    “对不起，”他说，“对不起，我并不是……”

    “你这个卑鄙的骗子！”杜骚特冲他尖叫道，“这是谎言！全是谎言！全是谎言！”他往约翰尼脖子上打了一拳、约翰尼摔倒了，头重重地撞在地板上，眼冒金星。

    一阵骚动。

    他隐隐约约地意识到杜骚特猛地挤进人群，向门口冲去。人们挤在杜骚特和约翰尼身边。他透过一大片脚和鞋看到杜骚特。

    这时魏泽克来到他身边，扶他坐起来。

    “约翰，你没事儿吧？他打伤你了吗？”

    “没我伤他伤得那么厉害。我没事儿。”他挣扎着站起来。两只手——也许是魏泽克的，也许是别人的——帮了他一下。他感到头晕、恶心，几乎是一种厌恶。这是一个错误，一个可怕的错误。

    那个胖女人尖叫起来。约翰尼看到杜骚特跪倒在地，抓着那个胖女人的袖子，接着慢慢向前摔倒在门边的地上，一只手仍握着圣·克里斯托弗奖牌。

    “晕倒了，”有人说，“晕倒了，天哪。”

    “是我的错，”约翰尼对山姆·魏泽克说、羞愧和眼泪堵住了他的嗓子，“全是我的错。”

    “不，”山姆说，“不，约翰。”

    但这是他的错。他挣脱魏泽克的手，走到杜骚特躺的地方。杜骚特现在已经醒来，恍恍忽忽地冲着屋顶眨着眼睛。两个医生走到他躺的地方。

    “他没事儿吧？”约翰尼问。他转头看穿着便服的女记者，她从他身边躲开，一丝恐惧掠过她的脸。

    约翰尼转向那位提过问题的电视记者。他突然很想向谁解释一下、“我并不想伤害他。”他说，“我向天发誓，我根本不想伤害他。我不知道……”

    电视记者退了一步。“不，”他说，“当然你不想。他自己找的,谁都能明白这一点。只是……别碰我，好吗？”

    约翰尼哑口无言地看着他，嘴唇发抖。他仍然很震惊，但开始明白了。嗅，是的。他开始明白了。电视记者试图笑笑，但只难看地咧咧嘴。

    “别碰我，约翰尼。求求你。”

    “不是这样的。”约翰尼想说什么，但说不下去。