蓝眼睛，或者红头发蓝眼睛，顺着他们在的这条战

    壕搜索过来。他赶紧猫下了腰。他很清楚一个出色的军人，此刻，应该怎么干。他

    的确也上起了刺刀。他准备转过身，冲上去，他端起了枪。但这会儿，他想起了儿

    子。他太有经验了。他很清楚，在眼前这种态势下，自己一个转身，一个突刺，将

    意味什么。用一根老式的步枪去对付四五校美式冲锋枪，结局无须推算。他忽然问

    自己：死不死？就这会儿死？可是儿子呢？大来娘……没来得及往下想，他好像听

    到火辣辣一串子弹飞行的声音和几个同时吼出的生硬的汉话：“缴枪！”他只觉得

    自己痉挛了一下，像被子弹击中，本能地贴紧土壁，枪便从手中滑脱……也许什么

    也没发生。没有痉挛，没有举起双手。但后来，交换战俘。从对方战俘营回来一位

    急救站的大夫，指证，那天，他被俘前，看清肖天放是喊着‘别打……别打……

    “举着双手向后倒退的。

    “你这臭狗屎，自己不要脸，做俘虏，还要拉个人做垫背的！你他娘的是人操

    的吗？！”他发急了，向那家伙扑去。后来，他转身冲到一边的工具箱前，抄起一

    把锋快明亮的利斧，叫道：“你们不相信我说的，可我是真的……真的……”说着，

    便高高举起利斧，狠狠向自己小腿上连连砍去。但等工作组的人从蒙怔中惊醒，慢

    慢围过去，要夺他手里的那把斧子，他小腿上早已着了七八斧。血肉模糊中，已经

    露出白不毗咧的骨碴。一条壮实的小腿跟膝盖之间就只连着薄薄一点油皮和几根抽

    跳着的筋腱。

    但事后无数次揪心的回忆，他一次比一次清楚地看到，自己当时的确是举起过

    手……

    肖天放被遣散回了村。没有复员费。没有安家费。伤口老不止血。区和乡卫生

    院所有的大夫都叹气：“回家养着去吧，想吃啥，赶紧弄点吃吃。想开点。”他知

    道自己不行了。脓血成桶成桶地往外流；便趁着个月白风清的夜晚，悄悄下了床，

    一路爬到阿伦古湖大苇荡，找到大来娘当年消失在那儿的荡口。他没别的想法。他

    不愿死在所有那些被他瞧不上眼的人的面前；也不愿让那些本该死在他头里的人，

    瞧见他死在头里。他要趁自己爬得动，爬出去。他要最后看一眼大来娘消失的那片

    苇荡。他怕孤独。他怕被人忘记。他要爬到大来娘身边，或者说，他要向大来娘爬

    去。比刀锋还要快的苇碴，割破衣服，割破皮肤，割破早被脓血浸黑的纱布绷带。

    一次、再次、三次。十次、三十次地深深扎进他那露着白花花骨碴的伤口里。他不

    埋怨那些疏远他的人。作为一个老兵，他知道，“投降”是不能原谅的。自己早该

    死去。能死回到大来娘身边，他不悔。只是觉得不能再为这个家尽力，为儿子尽力。

    无论从哪一方面看，自己都成了废人。他下定决心去死。第二天，家里的人循着那

    条黑黑的血迹，很容易地便找到了他。即便在苇荡里，即便在水的中，那黑浓的血

    道道，竟也不融散，只是像稠黏的下脚油料粘附在草叶苇根上。

    他没死成，偏偏又活了过来。血不流。新肉芽包裹住了骨头碴。知道饿。饿得

    狠。每顿都能喝下去半锅拌了威猪油的苞谷糊糊。特别叫人发愣的是，几十年都没

    长起来的个头。那几个月里，一天一个样地往上抽。就像那苞谷苗，旱过了